LOS MUERTOS VERDADEROS

Los noticieros, los periodicos, las radios La televisión.
Hablan de muertes Muertes todos los dias
Y asi nuevas cifras Pueblan las portadas de los diarios
Hablan de muertes pero no cuentan todas las bajas
Se olvidan las muertes más urgentes
Aquellas que aun podemos evitar ver morir
Hablo de los muertos intelectuales
De cómo los hombres pensantes mueren día a día
En nuestro país cada vez somos mas los muertos
Somos esos
Los incontables
Los que no importan
Los q sin darnos cuenta lo estamos permitiendo
Una nueva generación se esta gestando
Una generación de inocentes impensantes y con libertad de serlo
Actuantes del impulso y la mala palabra
Donde es esta ultima –la Palabra- la que pierde terreno
Y no queda lugar y con ello el dialogo, la reflexion
El razonar.
Y cuando el ser no puede expresarse de manera pensante
Y mediar con palabras y defender sus ideas
Se vuelve grito, y descarga en sus puños esa ira
De no ser comprendido
De no ser escuchado
Se vuelve a sus origenes y nos volvemos basicos, primitivos
En plena era tecnologica
La mayor revolucion en el hombre fue el pensar
Amparada en el intelecto de aquellos quienes fueron la boca de los demas
Un pueblo ignorante no tiene futuro
Por eso resiste Comienza tu propia revolucion y cultiva tu mente
Contagia a quienes te rodean
Y no mueras no te dejes morir
Que no hay peor muerto que aquel que deambula por las calles
Y la vida de los demas, sin sentido, sin preguntas, sin respuestas

de mi y de alla

Perdona que te hable con nostalgia
Es que las lagrimas me llegan desde el fondo
Aquí el camino es solitario
Ni un encuentro, ni un amigo, ni un hermano

Esta vez la despedida se hace amarga
Ya sabes como se vive en las ciudades
El sentido de las cosas buenas
Se me clavan en los ojos mil puñales

Todavía me recuerdan el verano
Y las tardes caminando a tu lado
Saboreando algún mate cocido en jarro
Y soñando con volarme a algún lado

Al final aquel camino he tomado
Y alejándome de a poco me ha lleva´o
A vivir tan lejos, tan extraño
Tan perdido, sin encontrar ningún abrazo

Se que cuando vuelva estará como estaba
Esa casa donde ayer solo jugaba
Donde mis primeros sueños se forjaban
El barrio, la canchita y la guitarra

Se que tus pasos no están ágiles como antes
Y que al verte se me hace un nudo en la garganta
Discúlpame viejo tanto tiempo
Demorado en volver a tu encuentro

Y la mami que hace fuerza por contenerse
Ese abrazo que esperamos tanto tiempo
Se hace eterno el momento
Solo puedo imaginármelos aquí en silencio

Yo vengo

Yo vengo de un lugar donde el monte
Desaparece y los hombres con el
Donde las manos se encuentran asiduas a una labor
Extinta.

Yo vengo de un norte donde no hay horizontes
La llanura y el monte bajo hacen mella en las miradas
Y todo se vuelve lejano, también la igualdad
Latente

Yo vengo de un lugar donde no hay ríos ni montañas
Pero vive gente esperanzada
Yo traigo el sabor de la tierra en mi cuero trigueño
Y te hablo con tonada única herencia sanavirona

Yo vengo de un lugar donde el sol te curte la piel
Donde quebrachos algarrobas y mistoles nos guardan a su sombra
Donde de changuitos saliamos a recorrer el misterio de la siesta

Alla mi pueblo olvidado
Calles de tierra y malos gobiernos
Una cultura pujante por surgir en nuevos brotes
Y todo se pierde y se queda en la nada

Tuviste tu epoca dorada y que lejos quedo resignada
La fabrica de vidrio, y las caras tribuladas perplejas
Muchos partieron buscando el pan
Otros se quedaron esperando
Y aun esperan

Yo vengo de un lugar , un lugar llamado Quilino

UNA MIRADA HACIA DENTRO

Un día más y el cemento se hace cuero en mí
Ya no siente tan lejos de mis sentimientos
El tiempo todo lo abarca todo lo puede
Entre carteles de Evita el pueblo sueña en pasado
Laburantes por todos lados, pan y esperanza y mañana otro día
Caras desangradas, desanimadas
Un vaivén de seres sin nombre
Donde estarán Yayon, el Goyo, Cristian, y tantos otros como yo
Que no esquivan la palabra
Y te abrazan con la mirada
Lejos mi pueblo y la suerte que se aleja
Malos gobiernos que se quedan se perpetúan
Y vos mistolero, fiel semilla sanavirona
Haces el aguante en un norte donde no queda ni monte
Ni obraje, en un norte cada vez más pobre
Maldigo la suerte el haberme llevado a estos lados
A la sucursal del cielo donde dicen q Dios atiende
Aquí no hay dioses ni santos
Solo un manojo de falsedades
Todo se comercia hasta el credo
Maldigo este despertar
Quisiera volverme al monte de donde nací
Y seguir creyendo que el mundo es como mi pueblo
Aquí todos se encierran, se esconden
Le escapan al sol como si este los devorase
Perdiendo la vida ocho, nueve, diez horas al día en una oficina
Todo para que esta maquinaria enorme no deje de funcionar
Y por las noches ni el cantar de un grillo se oye
Solo un murmullo eterno cual ronquido de cuidad q se mete por los huesos
Aplacando tu tranquilidad
Adiós al silencio, adiós a la frescura, adiós al horizonte
Aquí los ríos son casi sólidos de tanta mierda, de empresas y de desgobiernos
Ni vida se gesta en ellos y contaminan y matan
Así es la ciudad avanza sobre la tierra y todo lo destroza
Lo devora y no repone nada
Todo porque? Por la ambición desmedida del hombre y esa disconformidad
Constante q hace modificar todo a su paso
Si fuéramos mas respetuosos de nuestra Pacha este seria otro mundo
Pero nos cagamos entre hermanos entre hijos y olvidamos q somos parte de un equilibrio al cual día a día desbalanceamos, perjuriamos, desquiciamos.
El hombre del nuevo milenio terminara aplastado por su yugo
Algún día caerá en la cuenta de q todo lo q hizo fue efímero por y para un sistema q hoy colapsa y que cada día mas decae, sistemas económicos, financieros, carceleros de países subdesarrollados, ese día esta próximo, no habrá mirada que resista tanta miseria, tanto sufrir, y los ojos de mis pequeños Ay! Donde encontraran consuelo
Subo al bondi con mis auriculares y me doy cuenta q soy un autómata, encerrado en una burbuja rodeado de otras soledades iguales como las mías, aquí nadie te desea buen día! No existe la conversación ocasional, te miras con desconfianza, y ahí andas con el celular de mil mangos! Pa que?? Pa q en una esquina te caguen un puntazo y te lo afanen? El mp3 mp4 mp5, todos en la misma gilada y me incluyo, nadie quiere escuchar al q esta al lado por las dudas, siempre por las dudas, vivimos hacinados y mas solitarios q en un desierto, nos dormimos parados del cansancio del strees, no entiendo a la gente q se viene a vivir a la ciudad aunque soy uno de ellos, no entiendo la resignación yo aun me resisto me rehusó a ser parte de toda esta maquinaria q seca las entrañas de los pueblos del interior dejando a madres sin hijos, a hijos huérfanos, a patios vacíos, y eso aca no se repite.
Lastimero mi llanto se vuelve y quizás sufro pero por dentro, “fingiendo duro que mi vida fue de aquí” (Carito-León Gieco)

gracias nago

Memoria (A vos Fabi, en la gran ciudad!)

No se hizo del barro
fluyó a través de un grito
y el tiempo hizo soledades
en la piel curtida
abrió páginas en los lagrimales
y todo volvió a ser como era

nadie se ha ido desde entonces
el silencio del monte acuna viejos sueños
la noche es tibia e infinita de astros
y ese norte late nostalgias en una guitarra

quilino en la mirada de mi tio (fernando palomeque)

asi como se pinta un paisaje, asì se pintan los sueños, aquellos que saben de pinturas, yo sòlo sè de sentimientos y de los dolores y las alegrias del corazòn, eso, mi querido sobrino es muy difìcil de estamparlos en un paño, mucho menos manejarlos con un pincel desde una mano, esa misma que a veces tiembla cuando acusa la voz diciendo verdades, sin querer ocultar una sonrisa..
por mas que uno quiera disimularla y dejar pequeños destellos de un sinsabor que no podès tragar, quiero decirte que me pasò en mi quilino querido, aunando los tiernisimos momentos junto a tu padre, tu madre (hacendosa como siempre), tu hermano nago en jesus maria (què momento...), tirarme en el pasto en la entrada a jugar con esos niños,,,,,,què luna nos miraba!, què noche nos abrigaba silenciosa
.......que belleza y magia existe ahi, allà....y volver, y....ver caer una tarde en quilino, es nacer de nuevo, es arrancar del suelo la arena que quedò pisada por aquellas patas descalzas, mudas, tiesas de mis changos, del mirarte como "curiosandote" como bicho raro, arrancado ensilinciado de preguntas inacabables de respuestas que quièn sabe alguien.....les responderà, o quizas seguirà callando
que dulce y que amargo es a la vez estar en quilino, pero te deja un sabor aspero, no te dice nada, solo te dice...es EL, es QUILINO, tiene mucho de dejo y olvido, pero tiene tanto de suavidad y paz, como una caricia de la vieja cuando te despide en el club independiente, y estàn los ojos saltones de los changos, que son de ahi, o de un poquito mas allà, pero es una religion.........y allì estàn o te despiden o te reciben, y te sentis renovado, como que recien naciste, pareciera que QUILINO, es un gran vientre que està pariendo constantemente, y asi lo siento, una gran madre, alegre y trsite, joven y vieja, pura y desgraciada a la vez, ese es mi quilino,,,,,"que lo pariò!", decia mi viejo...haberme ido tan lejos Y EXTRAÑARLO TANTO!!!!!!

quilino en la mirada de Nahuel Palomeque

Quilino
Bajo un cielo gris del que usualmente se desprende melancolía, recuerdo mi pueblo. Quilino, distante pero cercano, en su lengua saravirona significa "Pueblo de la Laguna". Nacido primero como un asentamiento aborígen en la actual Villa Quilino, los primeros pobladores llegarían y comenzarían una reubicación cuando el imperialista tendido de líneas ferreas determinó el crecimiento de la mayoría de los pueblos, a la vera de su trazado. Así nacería Estación Quilino. Pero eso es parte de una historia para la cual no voy a esforzar fechas, ni buscarlas, yo solo quiero dejar el significado de mi pueblo en mi humanidad. Pequeños pero eternos rastros de una niñez feliz en esas calles de tierra donde la siesta ardiente nos obligaba a reposar unas horas, o si la oportunidad lo permitía (es decir fugados libremente) salir al monte a rasparnos con los espinillos, las jarillas, a gomerear lagartijas o lo que fuese...
El sol de aquel norte querido es duro pero así también las realidades en muchos rincones del pueblo. Desde el ocaso de Cristalería Quilino, principal fuente de trabajo, se ha sumido en un lento proceso de desintegración; las voluntades se han subyugado a los politiqueros de turno, a las prácticas demagógicas de históricos personajes que aún buscan mantener su reinado... Mucha gente ha buscado nuevos horizontes y otros en cambio luchan diariamente contra ese sistema con la fuerza de su trabajo y sus creencias... No hay lugar como mi pueblo, pienso muchas veces, y seguramente existen muchos lugares donde permanecer, donde hacer, donde amanecer creyendo que es posible poco del todo utópico que uno lleva dentro. A veces la nostalgia vuelve a instalarse en mis ojos... Recuerdo mi escuela, a metros de mi casa paterna, las visitas a mi abuelo, ya fallecido, el patriarca hachero, luchador del silencio y la soledad con esa sabiduría del monte curtida en su piel... Y las calles polvorientas, ese aroma a flor de paraíso en verano, con su generosa sombra aliviando el calor del día... Los barrios y sus historias, sus sobrenombres, el odio y la pasión en muchos ojos, en ocultas habitaciones. Allí me quedan fugaces encuentros, y otros marcados por toda la eternidad. Algún amigo en cualquier esquina, los bodegones y la sed, la sed del pueblo en cada uno de sus rincones, en sus bares, en las guitarras empuñadas con el alma, bajo noches estrelladas y ardientes siestas... Ahí está el vino surcando las calles de mi pueblo, las arrugas de los rostros abatidos por la pobreza... Seguramente no me fui nunca en todos mis pequeños exilios desde los doce años cuando partí para completar el secundario... Desde allí estuve volviendo siempre (en mis sueños) aunque la ausencia estuviese quemándome por dentro... Cada día es volver menos, pero jamás habré de irme. Espero estar, permanecer en las calles polvorientas de Quilino, que mis hijos sigan conociendo ese lugar donde supe crecer como el quebracho, doblarme como la jarilla y renacer como las pencas azotadas por el sol... De la casa de mis viejos recuerdo lo mejor, una infancia feliz junto a mis hermanos, y ese crecer amparados por el amor de nuestros padres y la paz de un pueblo humilde... La Escuela Nacional, la cancha de Talleres viejo, la aventura de caminar hasta la laguna en primavera con los amigos de la primaria; los partidos de futbol en el barrio y una bicicleta que recorría cuadras y cuadras de diferentes matices... El aroma a mate cocido, a fritos, el gris penacho de un horno de barro y manos antiguas amasando bajo la sombra... Hoy, bajo estos postulados de moda rápida, frivolidad y consumismo, pienso en las pequeñas historias de mi pueblo, en su inmenso tesoro, en la dulzura de esos niños de pies desnudos con la sonrisa de barro... Pienso en eso, en mi querido monte y enjaulado, preso de mis necesidades acaso ansío liberarme para siempre y volver, volver agreste a los silencios de mi pueblo...